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Alcanzó la tierra, llegó fría y despojada…desnuda solo vestida con sus heridas, que jamas serán suyas, porque no logro aceparlas, pero viven en ella y la cubren, de algo, de todo, lamentablemente de todo, porque no la dejan, son tuyas, pero están en ella…
Fría y sin penas, sin sangre, sin vestigios de lo que fue, porque aun lo es, lamento decirlo, pero aunque lo guarde aun lo es, lo sigue siendo. Ya no suya, mas de ella que de mí, mas de mí que de ella, mas de todos, porque a veces siente que no es, pero si…lo sigo siendo.
Alcanzo la tierra, respiro profundo, agradeció no verte, porque quizás con un solo suspiro reventaría, como muchas veces lo ha hecho, esto que es, inerte y sin penas, fría y sin lastimas, por eso, no quiere verte. Por eso cada vez que escucha piensa en la tierra, y agradece tocarla…puede perdonarte, creí que jamás sucedería, si, te deja exento de culpas, te hace libre para que vuelvas a cometer los mismos crímenes…pero ya no ella, suele estar muerto, ausente, por eso rota y recuesta su cabeza en la tierra limpia y sucia y putrefacta. Murió con la historia porque pasa el tiempo, el volumen baja y dejo de existir. Como una vez lo dijo, yo misma la escuche, desde ese mismo instante en el que te sospecho, en que tuvo miedo de tu mirada, en ese momento en que apretó sus venas y que pasaras sin mirarte, en que eso volvió la mirada y la llamaste, para que no siguiera, pero esta fría…no puede agradecerlo.
Porque al escucharlo se le estremece hasta la ultima célula, porque le tiembla la garganta, porque tiene ganas de gritarte, de destrozarte... pero no puede, lo calla, será mejor así, no quiere lastimarte, le provoca calor, demasiado, siente como quema, como quema su dignidad, por dentro, por fuera fría, por eso la tierra y la palabra atascada. La forma exquisita en donde dejaste las marcas precisas, donde jamas podria borrarte porque seria demasiado hipócrita, sabrá que cambio, sabrá que aun… pero se contradice, mejor lo calla, lo ahoga en el fuego interno, porque es de noche, está cerca, todo podría generar esos colapsos a los cuales son adictos…
Y él
Quisiera esquivarla, lo intenta, ya no importa, necesita volver a nacer porque no puede sacarte del silencio, siente como a veces lo ocupa todo; perturba, poco dominio pero demasiadas pesadillas, más que sus obras. Al menos recuerdos, no olvidos.
Demasiada injusticia, demasiado, quizás fue demasiado, quizás aun lo es, por eso se agota lentamente, quebrándose, disolviéndose…
Fría y sin penas, sin sangre, sin vestigios de lo que fue, porque aun lo es, lamento decirlo, pero aunque lo guarde aun lo es, lo sigue siendo. Ya no suya, mas de ella que de mí, mas de mí que de ella, mas de todos, porque a veces siente que no es, pero si…lo sigo siendo.
Alcanzo la tierra, respiro profundo, agradeció no verte, porque quizás con un solo suspiro reventaría, como muchas veces lo ha hecho, esto que es, inerte y sin penas, fría y sin lastimas, por eso, no quiere verte. Por eso cada vez que escucha piensa en la tierra, y agradece tocarla…puede perdonarte, creí que jamás sucedería, si, te deja exento de culpas, te hace libre para que vuelvas a cometer los mismos crímenes…pero ya no ella, suele estar muerto, ausente, por eso rota y recuesta su cabeza en la tierra limpia y sucia y putrefacta. Murió con la historia porque pasa el tiempo, el volumen baja y dejo de existir. Como una vez lo dijo, yo misma la escuche, desde ese mismo instante en el que te sospecho, en que tuvo miedo de tu mirada, en ese momento en que apretó sus venas y que pasaras sin mirarte, en que eso volvió la mirada y la llamaste, para que no siguiera, pero esta fría…no puede agradecerlo.
Porque al escucharlo se le estremece hasta la ultima célula, porque le tiembla la garganta, porque tiene ganas de gritarte, de destrozarte... pero no puede, lo calla, será mejor así, no quiere lastimarte, le provoca calor, demasiado, siente como quema, como quema su dignidad, por dentro, por fuera fría, por eso la tierra y la palabra atascada. La forma exquisita en donde dejaste las marcas precisas, donde jamas podria borrarte porque seria demasiado hipócrita, sabrá que cambio, sabrá que aun… pero se contradice, mejor lo calla, lo ahoga en el fuego interno, porque es de noche, está cerca, todo podría generar esos colapsos a los cuales son adictos…
Y él
Quisiera esquivarla, lo intenta, ya no importa, necesita volver a nacer porque no puede sacarte del silencio, siente como a veces lo ocupa todo; perturba, poco dominio pero demasiadas pesadillas, más que sus obras. Al menos recuerdos, no olvidos.
Demasiada injusticia, demasiado, quizás fue demasiado, quizás aun lo es, por eso se agota lentamente, quebrándose, disolviéndose…
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